El presidente Santos, a pesar que nos ha recordado mil veces que es periodista, no tiene ni idea de comunicar. Por eso la gente no sabe que hoy es el último día de guerra. Y como nunca pudo explicar que en la historia de la humanidad ninguna de las partes paga cárcel después de firmar un acuerdo, el colombiano promedio amaneció convencido que no hay nada que celebrar. Al contrario, que hay que condenar a Juanpa --este particular chavista apóstol de la Tercera Vía de Tony Blair-- por haber entregado el país a las FARC.
La noticia más esperada del siglo pasa sin pena ni gloria en las redes sociales. Hay más quejas, más preocupaciones. Algunos, los beligerantes uribistas de siempre, invocan a Carlos Castaño, al Negro Vladimir y al general Landazábal para que les ayude a contener la invasión comunista que acabará con Colombia. Algunos intelectuales de izquierda trinan sus acostumbrados mensajes cifrados, inteligentísimos, llenos de jerga. Supongo que están felices pero nadie está lo suficientemente feliz como para bailar en la calle, llenar de flores la Plaza de Bolívar, quedarse en silencio solo un momento. Un minuto. Toda Colombia en silencio un minuto pensando en los que fueron asesinados, degollados, mutilados, descuartizados, descabezados, desaparecidos, extorsionados, secuestrados, chantajeados, linchados, calumniados, injuriados, insultados, perseguidos, exiliados, amedrentados, bombardeados, minados, desplazados y humillados en estos 67 años de guerra.
Hemos perdido la sensibilidad. Nos acostumbramos a alimentar el cáncer como si viviéramos en un tugurio, acostumbrados a la mierda, al hacinamiento, a vivir con los cadáveres debajo de la cama. No nos molesta el hedor.
En los ochenta Pablo Escobar hubiera ganado el premio al colombiano del siglo si NatGeo lo hubiera lanzado. La ilegalidad y la muerte se transformaron en el orden imperante. Murieron los antiguos valores, los que igual no impidieron el pase de corbata, el acuchillamiento de bebés, y nacieron la moral de las tetas de plástico, la motosierra, la plata fácil. Una forma de vida que empezará a terminarse mañana en La Habana. Por eso hoy muchos nacieron nostálgicos de la sangre, la añoranza de las montañas de soldados muertos en emboscadas, de las filas de niños llegando con sus padres a la gran ciudad después de haber soportado una toma paramilitar o de las FARC.
En un día de fiesta las redes sociales se agolpan de mierda como si fueran alcantarillas. Piden matar a Santos, a Timochenko, a los estudiantes de la Distrital que llevan dos meses en paro, a los de La Nacional, a León Valencia, desenterrar a Cano, a Marulanda y ponerlos a desfilar como a Roa Sierra por la séptima en un mediodía de abril. Te quieren matar a ti y me quieren matar a mí. ¿Cómo frenar el odio que se viene, el resentimiento de los nostálgicos de la guerra? ¿Cómo llenar esas cabecitas silvestres, esos cerebros vírgenes de ideas? ¿Cómo desinflamar esos egos llenos de nada? ¿Cómo decirles que nos escuchen? No va a ser fácil, nada fácil atenuar el odio insensato.
Así no lo sepan, así estén pendientes de las vuvuzelas, de la maizena que se tirarán en la cara cuando en la noche gane la selección. Hoy es un día histórico, hoy empieza la nueva Colombia.
